drunk and lonesome again...

Diego.

Mon, 26 Oct 2009 12:26:00 +0000

Diego.

Perfección Maldita

Fri, 02 Oct 2009 19:33:00 +0100

[…]

No es terrible ni importante descubrir que se es imperfecto, más allá del dilema cómico-filosófico que supone un simio con zapatos y reloj descubriendo y asumiendo el conocimiento de su propia existencia.
La verdadera jugarreta insuperable, definitiva, consiste en saberse perfecto y tener la certeza de que no existe siquiera uno solo, algún otro, con la capacidad de notarlo. Verse irremediablemente atrapado en la soledad del espejo; en noches de largas discusiones en que siempre, siempre, se tiene razón.

«¡Bienaventurados los mediocres!» reconocidos de inmediato por sus congéneres.
Comprendidos por mediocres. Queridos por mediocres. ¡Amados por mediocres! Y, sin embargo, satisfechos.

Despecho, resaca y cosas negras,
Edwyn Bohnke, 2007.

«La mort d’un être vivant est l’arrêt irréversible de ses...

Thu, 24 Sep 2009 23:23:00 +0100

«La mort d’un être vivant est l’arrêt irréversible de ses fonctions vitales: assimilation de nutriments, respiration, fonctionnement du système nerveux central».

laquierolaquierolaquiero ♥

Thu, 24 Sep 2009 16:18:00 +0100

laquierolaquierolaquiero ♥

What is The Twittrix?“Unfortunately, no one can be told what the...

Wed, 23 Sep 2009 01:00:00 +0100

What is The Twittrix?
“Unfortunately, no one can be told what the Matrix is. You have to see it for yourself”.

No Hay Lugar,Armando Uribe.

Thu, 03 Sep 2009 07:38:00 +0100

No Hay Lugar,
Armando Uribe.

Echo de menos: microensayo sobre la conjunción y la coma.

Tue, 01 Sep 2009 19:55:00 +0100

Echo de menos, en mis sueños, la cobardía ahogada en alcohol y humo, teñida de hollín y cartón y miseria fácil y lágrimas inconscientes fruto del no querer afrontar lo que, natural e irremediablemente, soy.
Echo de menos, en mis sueños, la determinación que requirió renunciar a todo lo que, simplemente, soy, a cambio sólo del placer de ahogarme, desquiciado, en alcohol y humo. De teñirme despreocupado de hollín y cartón y deliciosa miseria inconsciente y lágrimas, por fin, fáciles. A cambio, al fin y al cabo, de ser lo que, definitivamente, siempre temí y, sin embargo, deseé o elegí ser:
sudor frío de amor y desesperación, de pena y alegría.

Despecho, resaca y cosas negras,
Edwyn Bohnke, 2007.

Photo

Tue, 01 Sep 2009 02:13:00 +0100

Más allá del sofá

Fri, 28 Aug 2009 15:07:00 +0100

Si tuviera un sitio al que ir, iría. Me escondería bajo la colcha y nadie me encontraría jamás. Allí moriría, consumido por mi propio ego y mis asuntos, que son sólo míos. Abandonado por todo y por todos, por el olvido mismo.

Pero en lugar de un sitio, el mundo. Mierda. Y día tras día, todo se repite una y otra vez en un bucle informe y hediondo y yo mismo me siento cada vez más cansado y harto y viejo y gordo. Más humano. Qué asco.

—Señorita, que se me trague la tierra, por favor.

Que se me trague y no deje pista, ni huellas, ni marcas de uñas en el suelo o las paredes, sólo el vacío y la ausencia en los pasillos de una oficina o el banco de una plaza; y la sensación de desasosiego en los que, probablemente, me quisieron.

Que se les ocurriera preguntarse qué pudo ser de mí y nunca fuesen capaces de hallar respuesta… me apagararía poco a poco, muy disimuladamente, en la memoria de todos y, un día, de repente, desaparecería del todo mi yo virtual como una pequeña mota de polvo que se aparta y sale volando, yendo a parar bajo la mesa o lejos, muy lejos, más allá del sofá. Algunos, incluso, llegado el momento, podrían preguntarse si realmente existí, o si fui sólo producto de algún sueño húmedo, de algún recuerdo inventado.

Despecho, resaca y cosas negras,
Edwyn Bohnke, 2007.

¡Creepers Sangrientos! Boceto, BTW.

Wed, 26 Aug 2009 19:46:00 +0100

¡Creepers Sangrientos!
Boceto, BTW.

En una servilleta de papel

Mon, 24 Aug 2009 18:25:00 +0100

En un bar,
un cubo de basura.
En una servilleta de papel,
una carta de amor mojada y arrugada.

No sé quién eres.
No sé qué necesitas o deseas,
pero te veo ahí sentada
y quiero salvarte
del mundo en el que yo vivo;
del mundo en el que tú no.

No me atrevo,
no te miro,
no te digo que,
aún sin conocerte,
sé que tú y yo
estamos destinados a compartir
un delicioso y terrible drama.

Cada uno a su manera.
Con lágrimas, dolor y sangre, yo.
Con la felicidad del que ignora, del que ríe, tú.
Y con galletas de chocolate
y chupetes de cereza
y calcetines de colores.

Nunca diré una palabra,
ni tan siquiera devolveré una sonrisa,
os observaré, inflexible.
A ti y a tu café.
Alimentaré, día a día, esta obsesión
hasta que sea algo realmente enfermizo,
algo irreversible.

Quizás un día, de repente,
reconozcas la locura en mis ojos
y dejes de venir cada mañana,
liberándome de este castigo;
permitiéndome, al fin,
terminar mi cerveza.

Despecho, resaca y cosas negras,
Edwyn Bohnke, 2007.

poesía apocalíptica

Tue, 18 Aug 2009 04:00:00 +0100

Señor Bohnke: debería caer una bola de fuego del cielo e irnos todos a tomar por culo
Pedro el Gasio: ¿es tu modelo de apocalipsis ideal?
Señor Bohnke: no, mi modelo de apocalipsis ideal es un holocausto zombie, sin duda, pero el de la bola de fuego resulta más poético.
Pedro el Gasio: si es que estás hecho un romántico

La Última Cena.

Mon, 17 Aug 2009 17:00:00 +0100

La Última Cena.

Balada de los dos abuelos

Mon, 17 Aug 2009 08:00:00 +0100

Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.

Lanza con punta de hueso,
tambor de cuero y madera:
mi abuelo negro.
Gorguera en el cuello ancho,
gris armadura guerrera:
mi abuelo blanco.

Pie desnudo, torso pétreo
los de mi negro;
pupilas de vidrio antártico
las de mi blanco!

Africa de selvas húmedas
y de gordos gongos sordos…
—¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro.)
Aguaprieta de caimanes,
verdes mañanas de cocos…
—¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco.)
Oh velas de amargo viento,
galeón ardiendo en oro…
—¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro.)
¡Oh costas de cuello virgen
engañadas de abalorios…!
—¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco.)
¡Oh puro sol repujado,
preso en el aro del trópico;
oh luna redonda y limpia
sobre el sueño de los monos!

¡Qué de barcos, qué de barcos!
¡Qué de negros, qué de negros!
¡Qué largo fulgor de cañas!
¡Qué látigo el del negrero!
Piedra de llanto y de sangre,
venas y ojos entreabiertos,
y madrugadas vacías,
y atardeceres de ingenio,
y una gran voz, fuerte voz,
despedazando el silencio.
¡Qué de barcos, qué de barcos,
qué de negros!

Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.

Don Federico me grita
y Taita Facundo calla;
los dos en la noche sueñan
y andan, andan.
Yo los junto.

—¡Federico!
¡Facundo! Los dos se abrazan.
Los dos suspiran. Los dos
las fuertes cabezas alzan;
los dos del mismo tamaño,
bajo las estrellas altas;
los dos del mismo tamaño,
ansia negra y ansia blanca,
los dos del mismo tamaño,
gritan, sueñan, lloran, cantan.
Sueñan, lloran, cantan.
Lloran, cantan.
¡Cantan!

Nicolás Guillén.

New York, New York… (II)

Mon, 17 Aug 2009 03:30:00 +0100

New York, New York… (II)

"Cada mañana, al despertar, vomito un poco de mi amor ti. Los domingos ya casi no te quiero"

Sun, 16 Aug 2009 09:00:00 +0100

“Cada mañana, al despertar, vomito un poco de mi amor ti. Los domingos ya casi no te quiero”

- Despecho, resaca y cosas negras,
Edwyn Bohnke, 2007.

New York, New York… (I)

Sun, 16 Aug 2009 04:00:00 +0100

New York, New York… (I)

"Hay días en que me invade un sentimiento más negro que la más negra melancolía —el desprecio a los..."

Sat, 15 Aug 2009 10:00:00 +0100

“Hay días en que me invade un sentimiento más negro que la más negra melancolía —el desprecio a los hombres. Y para no dejar ninguna duda sobre qué es lo que yo desprecio, sobre quién es el que yo desprecio: es el hombre de hoy, el hombre del que yo soy fatalmente contemporáneo”

- Friedich Wilhelm Nietzsche.

Solitude.

Sat, 15 Aug 2009 07:00:00 +0100

Solitude.

Eres un buen momento para morirme

Fri, 14 Aug 2009 18:33:00 +0100

Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?

En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.

¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.

Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.

Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!

Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.

Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.

Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?

Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.

Eres un buen momento para morirme.

Félix Francisco Casanova.